Linhas soltas

Sento-me numa qualquer esplanada
Peço uma qualquer bebida, já definida:
Sempre e para sempre um quente Cappuccino.
Há coisas que nunca mudam...

Fecho os olhos,
O Cappuccino aquece-me levemente as mãos.
Há uma espécie de nevoeiro,
Mas o sol brilha apesar de tudo.
Fecho o solhos e tento ouvir:
Carros, motas, buzinas, gritos,
Nada, não o consigo ouvir.

Abro o meu caderno,
Preciso de desenhar alguma coisa
Preciso de reavivar a minha parte impulsiva.
Não sei, nunca sei o que vai sair, cada linha desenha-se a si mesma,
Cada traço surge inesperado,
Cada sombra, cada toque, cada capricho do lápis a soltar-se.

Não O oiço.
Não o oiço e isso põe-me louca.
As linhas cruzam-se, curvam-se, endireitam-se, percorrem um caminho que não decido, apenas auxilio.
As motas e os carros e as buzinas e o ambiente a gemer de dor fazem tanto barulho que não O oiço.
Párem, párem!
Preciso de paz e não a encontro,
As linhas a formarem uma qualquer imagem que lhes apetece,
E eu sem O ouvir.

Mas Ele está sempre lá, não está?
Fecha os olhos, tenta ouvir.
Eu tento.
Por detrás das buzinas e gemidos e queixas dos lagos poluídos e vizinho smal-humorados,
Por detrás das linhas que não controlo,
Por detrás do lápis que segue apenas impulsos que dirigo.
E oiço-O.
Porque sei que está sempre lá.


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"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente.."

Mas, querido Pessoa, às vezes fingimos tanto, que acabamos por fingir que fingimos, não é?
Eu sei, eu sei.

SM**Cappuccino

P.S: reparei agora, foi o 100º post ^^